La lluvia

Ninguna ciudad que se ostente desértica está preparada para la contundencia de 5 días de lluvia. Los ánimos cambian, y la melancolía -esa otra- corre pandémica.

El espíritu se afloja, la sangre fluye más lentamente, los enconos se disipan en las nubes de humedad que pululan en rededor. Y es que ésta es una lluvia particular: no es torrencial sino cansina.

5 días y parece que ya no podemos más, la lluvia comienza a calar los huesos, la estulticia se infiltra en nosotros con cierta arrogancia.

Cuándo va a detenerse -pregunta la gente- cuándo se le ocurrirá parar.

Mi perro, mi pequeño Voltaire, que es valiente con todo menos con la lluvia, gime noche tras noche. A veces es un aullido reventador, otras, las más, es un sutil gemido, melancólico, como el de los poetas.

De la melancolía hay un pasito a la locura; Erasmo de Rotterdam, o mejor dicho Gert Geertsz, que así se llamaba nuestro pensador renacentista, contrapone de la locura a secas, una locura infinitamente superior que nos lleva a disparates como perdonar a nuestros enemigos. Se trata de una salida a esa racionalidad impecable que construían sus coetáneos. Para Erasmo la locura estaba poderosamente ligada a la fe. La locura, sin embargo, es más interesante.

Pero que Erasmo pensara una salida a una racionalidad excluyente, merece nuestro aplauso.

La lluvia, ésta, se constituye en paranormal para quienes estamos acostumbrados a los golpes de calor cuando abrimos las ventanillas del auto.

Entonces, festejemos esta lluvia que nos transforma en otros.