Pensar los orígenes

Siempre dudé de mis orígenes. Me parecía que era introducir la mano en una turbia y anegada ciénaga en la que abundaban los pasadizos y los pegotes. Algo parecido a ese imaginado pero probable túnel que refieren algunos cronistas iba del Obispado de Monterrey, en la atalaya de un cerrillo de no más de 300 metros, a la catedral, edificada en la vega del Santa Catarina.
La leyenda iza menos las banderas de la impiedad de aquél que se piensa cierto y termina chovinista, conculcándolo todo con un pasado luminoso.
De la leyenda se desprende mi amor. A veces me instalo en un momento de la historia de mi ciudad y lo transcribo: cómo se habrá sentido aquél hombre que, en la sitiada Monterrey por el ejército norteamericano, una noche de septiembre de1846, murió a balazos por no saber qué contestar, cuando un soldado de la infantería del General Taylor, preguntó: Who walks there?

En la ciudad de los puentes donde un río seco y estéril de pronto se torna un aguanaval furioso que devora a los hombres, Dios se hace presente, un Dios terrible y sefardita que aún alquila montañas para plantar cara.
Monterrey es el ombligo del mundo, cerril y matachín con todos sus desvaríos de gran ciudad. A quienes les ocurre la fascinación por una ciudad que no es ésta, sino otra, imaginada, pétrea y migrante, con muchos pasados y no uno solo común, va mi congratulación por estos 409 años.